Unsere Lieblingsadjektive sind aufschlussreich. Der Autor und Interviewer Paul Holdengräber hat gesagt, der Grund, warum wir Menschen lieben, ist, dass wir feststellen, dass wir diese Favoriten gemeinsam haben.

Ich frage mich, ob gemeinsame Abneigungen nicht eine noch stärkere Bindung sind. Was wäre, wenn ich ein Buch so beschreiben würde? Klartextoder klar ? Wenn Sie einen Anflug von Langeweile verspürt haben (Bonus, wenn es Sie interessiert zerzaust, schwer fassbar, wild), dann habe ich ein Buch für dich.

Jeremy Atherton Lins „Gay Bar“ ist eine rastlose und intelligente Kulturgeschichte des queeren Nachtlebens. Atherton Lin begann 2017 mit dem Schreiben; mehr als die Hälfte der Londoner Schwulenbars hatten in den letzten 10 Jahren geschlossen. „Dafür wurden Immobilienentwickler, Apps und Assimilation verantwortlich gemacht“, schreibt er. „In Großbritannien kam der steile Niedergang nicht lange nach der Einführung der Lebenspartnerschaft im Jahr 2005.“ Es gab einen „Aufschwung bei Schwulen, die zu Hause bleiben“ und Wanderpartys.

Was geht verloren? Wenn Sie eine Elegie erwarten, denken Sie noch einmal darüber nach; „Gay Bar“ hat etwas Kniffligeres, Unruhigeres zu bieten. „Ich reagierte auf die Schließungen mit einem automatischen, fast kindlichen Verlustgefühl, gefolgt von tiefer Ambivalenz“, schreibt Atherton Lin. „Die Schwulenbars meines Lebens haben durchweg enttäuscht.“

Enttäuscht – aber auch begrüßt, verwundert, verärgert, eingeschüchtert. Die Gitterstäbe bestätigten und forderten sein Identitätsgefühl heraus. In der Eröffnungsszene gehen Atherton Lin und sein Partner (nach dem Song von Leonard Cohen eher bedauerlicherweise als der berühmte blaue Regenmantel bezeichnet) in eine Londoner Schwulenbar, auf der Suche nach einem kleinen Abenteuer, und begeben sich in eine Menschenmenge: „Mit einer Art von brutaler Eleganz breitete sich die Gruppe wie die Klingen eines Taschenmessers aus.“

Er beschreibt die Bars nicht als Heiligtum, sondern als Zuflucht, ein komplizierteres Konzept. „Die lateinische Wurzel Zuflucht positioniert ein Refugium als einen Ort, an den man zurückfliegt – und deutet auf Regression, Rückzug und Rückzug hin“, bemerkt er. „Es stellt sich die Frage, was eine Enklave von einer Quarantäne unterscheidet und ob beides überhaupt noch notwendig ist.“

Das Buch ist in Abschnitte unterteilt, die jeweils einer bestimmten Bar und Stadt gewidmet sind. Atherton Lin ist ein erfahrener Leser der Signifikanten von Kleidung und Architektur, beispielsweise der Fetischisierung von Arbeitermode und wie das Aufkommen von AIDS Designentscheidungen beeinflusste: „Eine neue Art von Schwulenbar begann im Londoner Soho in der 90er – luftig, glänzend, kontinental. Das Design hat eine klare Botschaft gesendet: Hier drin fängt man sich keine Krankheit.“

Aber Atherton Lin ist noch begabter darin, das zu sehen, was nicht mehr bleibt, Orte als eine Art Palimpsest mit ihren Spuren einer fragilen, flüchtigen queeren Geschichte zu entschlüsseln. Manchmal ist diese Geschichte seine eigene.

Jeremy Atherton Lin, dessen neues Buch „Gay Bar: Why We Went Out“ heißt. Kredit… Jamie Atherton

„Gay Bar“ bietet eine Wendung zu den konventionellen Memoiren; es ist ein Leben wie in Schnappschüssen, die Bars als Kulisse. Das Buch erscheint 1992. Amaretto sauer in West Hollywood, Atherton Lin im College, immer noch eifrig dabei, Frauen zu treffen und seine ersten Gruppen schwuler Männer zu treffen. „Sie bewerteten statt zu begrüßen“, erinnert er sich. „Sie waren schwül – kein Hacken, sondern wie ein Schwert, das Luft schneidet.“ An den Bars ist er unbeholfen, bevor er dankbar entdeckt, dass seine Unsicherheit „einen begehrenswerten Archetyp verkörpert: den schüchternen Jungen von nebenan“.

Sprungschnitt: Er trägt gestapelte Adidas und tanzt jetzt auf den Plattformen des Clubs. Aber seine Neugier auf West Hollywood gerinnen in Enttäuschung. „Alles daran, schwul zu sein, war so überlaufen : die Anzeigen für Bars und Escorts und Waxing-Dienste zusammengerammt, seicht und theatralisch und herrisch“, schreibt er. „Ich sah mich der Möglichkeit gegenüber, dass ich ein entwürdigtes Klischee war.“ Wir befinden uns jetzt tiefer in den 90ern; Sie können diese süßen Klänge der Gen X-Unzufriedenheit hören. Nach seinem Abschluss reist er quer durch Europa, verzweifelt auf der Suche nach einer Party in London, die die Jungs anzieht, die er mag – „bleich und interessant“. Er hebt den Berühmten Blauen Regenmantel auf.

Fade to San Francisco: eine Liebeserklärung auf einer Parkbank (und Magic Mushrooms). Nachbarn, die aus den Fenstern brüllen, „bis hin zu ungepflegten Freunden, wie eine Muppets-Produktion von Tennessee Williams“. An den Bars fotografiert Wolfgang Tillmans eine zerknüllte Serviette; da ist jemand, den Atherton Lin von Flickr kennt.

Es ist 2007. Ungepflegte Bärte und Creolen. Das Rauchverbot wurde in Großbritannien durchgesetzt. Die schwarze Jeans sitzt eng wie eine Leggings.

Es ist die Gegenwart. London, gemütliche Häuslichkeit. Gemüse vom Bauernmarkt kochen. „Unsere geilsten Nachbarn sind Füchse“, schreibt er. „Ich bin mir der Vorgänge in einem Elsternest genau bewusst, die ich von unserem Bett aus beobachten kann.“

„Gay Bar“ hat seinen Anteil an First-Book-Blues. Die Prosa stolpert gelegentlich. Es gibt unglückliche Aphorismusversuche („Wir haben uns unsere Regenbogenstreifen verdient, indem wir uns mit starkem Regen abgefunden haben“) und eine Vorliebe für das Überschreiben, die eine gewisse Unsicherheit verrät – Atherton Lin wird niemals „rot“ verwenden, wenn „sinople“ zur Hand ist. (Das ist nicht das Schlimmste. Eine Bitte von diesem Punjabi: Lass es nie wieder sagen, dass ein Sikh-Mann seine Patka „schaukelt“.) Am erschütterndsten sind vielleicht Atherton Lins Bemühungen, die Theoretiker nachzuahmen, die er eindeutig bewundert, diese Passagen, die wie Parodien auf wissenschaftliches Schreiben wirken: „Wenn das Wort Gemeinschaftist in der Tat ein Versagen des Vokabulars – zu breit, zu utopisch – vielleicht ist dies die Metapher, die es am besten ersetzen könnte Metapher selbst“; In schwulen Bars geht es um Möglichkeiten, nicht um Auflösung. In schwulen Bars geht es nicht ums Ankommen. Die Besten waren immer ein Abgang.“

Aber die Behandlung der Zeit in dem Buch – die Art und Weise, wie die Gegenwart zurückgezogen wird, um die Vergangenheit zu enthüllen – ist wunderschön und originell. Durchgehend herrscht ein Gefühl der Gleichzeitigkeit, von queeren Leben und Geschichten, die sich parallel bewegen, von Nachtleben als Ort des Vergnügens, des Spiels und des Widerstands („Widerstand“ – dieses abgeschwächte Wort, das in den Nacherzählungen von Aufständen frisch lebendig wird). Wir schweben durch die Jahre, jede Ära kündigt sich mit ihren Gerüchen und Parfums an, dem Soundtrack der Clubs. Interessanterweise kündigt sich die Gegenwart nicht gleich mit Duft oder Ton an, sondern mit Sprache, mit einem neuen Wortschatz.

„Die Kinder von heute, stellt sich heraus, wollen Regeln. Sie brauchen eine vorläufige Verfassung für ihre neuen Räume“, schreibt er. „Wir sind nicht aus Sicherheitsgründen rausgegangen. Ich jedenfalls nicht.“

Es ist die Art von Beobachtung, die üblicherweise von Tadel begleitet wird, von der Beschimpfung der verwöhnten Jugend. Atherton Lin nimmt die Veränderung nur verwundert zur Kenntnis. Er wird nicht durch unterschiedliche Begierden oder Verletzlichkeit bedroht.

Atherton Lin muss jetzt zu Hause vertäut sein, wie der Rest von uns. Er hat uns bereits erzählt, was er an schwulen Bars am meisten vermisst; wie bewegend er es hier wiederholt, mit seinem breiten, blitzenden Intellekt, seiner belebenden Skepsis, seiner schalkhaften Anziehungskraft: „Vielleicht könnte man eine Schwulenbar eine Galaxie nennen: Wir werden zusammengehalten, aber vor dem Zusammenstoß bewahrt durch eine feine Balance aus Schwung und Schwerkraft. Mehr als jede Vorstellung von Gemeinschaft vermisse ich das Orbit.“

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